Gastado de rodar

Why are you still crying?

Your pain is now through

Please forget those teardrops

Let me take them from you

The love you are blessed with

This world's waiting for

So let out your heart, please, please

From behind that locked door

It's time we start smiling

What else should we do?

With only this short time

I'm gonna be here with you

And the tales you have taught me

From the things that you saw

Makes me want out your heart, please, please

From behind that locked door

And if ever my love goes

If I'm rich or I'm poor

Please let out my heart, please, please

From behind that locked door

Behind that locked door, George Harrison.

To be and not to be

Paciente y seguro

Y sigo leyendo a Andersen...

Noche en Morelos

"Anoche - son palabras de la propia luna - surqué el claro cielo de la India y me miré en el Ganges. Mis rayos intentaron atravesar la tupida maraña que las viejas platáneas tejían, formando como la concha de una tortuga. Entonces llegó de la espesura una muchacha india, grácil como una gacela, bella como Eva. ¡Tenía algo tan aéreo y sin embargo tan real esta hija de la India! Era como si pudiese adivinar sus pensamientos a través de la fina piel. Las lianas espinosas desgarraban sus sandalias, pero avanzaba decidida. Las fieras que volvían del río donde apagaban su sed, rehuían su encuentro, pues llevaba en la mano una lámpara encendida. Podía ver la fresca sangre en los finos dedos que hacían de pantalla sobre la llama. Se acercó al río, puso la lámpara en el agua y se la llevó la corriente. La llama vaciló, como si fuese a apagarse, pero siguió ardiendo y los ojos oscuros ardientes de la muchacha la siguieron con un destello de dicha tras sus largas y sedosas pestañas. Ella sabía que si la lámpara seguía brillando hasta perderse de vista era señal de que su amado vivía; si se apagaba, en cambio, era que había muerto. Y la lámpara ardía vacilante y su corazón ardía y vacilaba. Se arrodilló y se puso a orar. A su lado yacía en la hierba la húmeda serpiente, ella pensaba en Rama y en su amado. "¡Vive!", estalló jubilosamente. Y las montañas repitieron: "¡Vive!".

ALBÚM SIN LÁMINAS: Primera Noche.

Hans Christian Andersen.

Bajo la luz

Largo camino a casa

Nosotros aprendemos francés.

Tú vas a un concierto de música barroca. Yo no.

Tú vienes. Yo te espero.

Tú caminas por una calle en Mar del Plata, comiendo una factura. Yo te miro. Tú tienes la campera llena de azúcar impalpable. Yo me río.

Nosotros reímos. Nosotros nos besamos. Nosotros lloramos. Nosotros rompemos una cama. Yo tomo mate. Tú, cerveza.

Tú te vas. Yo me quedo. Nosotros lloramos.

Tú me esperas. Yo voy. Nosotros nos extrañanamos.

Yo llego. Tú me abrazas. Nosotros nos amamos. Nosotros nos peleamos. Nosotros nos mudamos.

Yo dudo. Tú lloras. Yo lloro.

Yo me voy. Tú te quedas. Nosotros lloramos.

Tú te enfermas. Yo me enfermo.

Tú te sientes sola. Yo estoy solo.

Yo estoy en camino. Tú dudas. Yo lloro.

Yo te amo. Tú no sé.

Yo te extraño. Tú no sé.

Yo sigo caminando a casa.

Villa Pueyrredón, Marzo de 2009.

Máquinas dormidas, cansadas de tanto escarbar en mí mismo

Villa Pueyrredón, Marzo de 2009.

La esquina del árbol encerrado

Villa Pueyrredón, Marzo de 2009.

Garabatos azules

Azulosidad en la negritud

Paint it blue

-Ahora está soñando. ¿Con quién sueña? ¿Lo sabes?

-Nadie lo sabe.

-Sueña contigo. Y si dejara de soñar, ¿qué sería de tí?

-No lo sé.

-Desaparecerías. Eres una figura de su sueño. Si se despertara ese Rey te apagarías como una vela.

Pero ella está borracha y lo que sueña es tan vertiginoso que no puedo seguirla.

Habrá que adivinar, mis ojos fijos en su cuerpo

que se estremece, se sacude,

que respinga, que tiembla,

como una telaraña en la cuna vacía.

Jorge Boccanera

Esperando que caigas o cómo un montón de gotitas puede vencer la ley de la gravedad

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.

Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

Julio Cortázar